La riunione del consiglio comunale si tenne il 5 dicembre 1888. La data mi rimase impressa nella memoria perché il gelo aveva inciso delicate felci sulle pareti interne delle finestre, e il freddo nella stanza sembrava una presenza fisica accanto ai quattordici uomini riuniti per decidere il mio destino. Mio marito, Martin, era sepolto da due mesi, stroncato da una febbre che si era propagata più velocemente di una preghiera.
Avevo ventinove anni e ai loro occhi ero diventato un problema da risolvere. Il signor Davies, capo del consiglio e proprietario dell’unico negozio della città, si schiarì la gola con un suono simile a quello di pietre che si sfregano. Evitò di guardarmi direttamente, fissando invece un punto sul muro proprio sopra la mia testa.
«Agnes», iniziò, con voce ferma ma autorevole, «abbiamo esaminato la tua situazione. L’atto di proprietà è piuttosto specifico. Il diritto di proprietà torna al comune
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