Diego continuava a leggere come se le carte potessero riorganizzarsi da sole in un atto di misericordia.
«Non possono farlo», disse, ma quello che intendeva dire era che io non lo sapevo.
L’espressione di Alejandro non cambiò. «Possono rivedere il rischio. Possono rivalutare l’esposizione. Possono accelerare gli obblighi in determinate condizioni. Possono chiedersi se un fondatore la cui condotta privata suggerisce una grave instabilità reputazionale debba rimanere il volto di un’offerta pubblica.»
Camila scivolò giù dal davanzale della finestra così velocemente che il tallone rischiò di impigliarsi.
Robles ritrovò la voce. “Signor Mendoza, non c’è bisogno di trasformare questa discussione in un confronto. Si tratta di una questione personale.”
Tuo padre lo guardò come si guarderebbe una macchia su un vetro.
«No», disse. «Una questione personale è sorta quando mia figlia ha scoperto che suo marito intendeva abbandonarla perché era un ostacolo alla sua immagine. Questa è diventata una questione di lavoro quando ha confuso una crudeltà privata con una legittima.»
Diego si alzò in piedi. “Tua figlia?”
Lo pronunciò come se fosse una parola straniera.
Quasi lo compatisti, allora. Quasi. Tutti quei mesi di condiscendenza. Tutte quelle piccole spiegazioni su come funzionava il mondo. Tutti quei riferimenti compiaciuti alla tua mancanza di educazione, raffinatezza, famiglia, opportunità. E ora il mondo si stava aprendo, rivelando che aveva passato due anni a insultare l’erede di una fortuna che non avrebbe mai più avuto il privilegio di conoscere.
«Sì», disse tuo padre. «Mia figlia.»
Camila ti guardò come se vedesse un pannello nascosto aprirsi nel muro.
«No», disse Diego debolmente. «No, è impossibile. Ha detto che non aveva nessuno.»
«Ho detto pochissimo», hai risposto. «Hai completato tu il resto.»
Quello lo colpì più duramente dei documenti.
Perché era vero. Non gli avevi mai mentito direttamente. Semplicemente non avevi corretto la storia che lui amava di più. L’orfana. La cameriera. La donna comune e riconoscente che immaginava si sarebbe aggrappata a lui perché l’aveva scelta. Aveva costruito quell’illusione lui stesso, e poi ci si era trasferito con valigie firmate.
Alejandro appoggiò entrambe le mani sul tavolo.
“Hai offerto a mia figlia duecentomila pesos e una vecchia Nissan come risarcimento per l’umiliazione pubblica, la frode emotiva e l’adulterio strategico perpetrati durante la pianificazione del debutto sul mercato. È stata una scelta imprudente.”
Diego cercò di ricomporsi. “Con tutto il rispetto, signore, qualunque sia il suo rapporto con Isabella, lei ha firmato un accordo prematrimoniale.”
“Lo ha fatto.”
“E il divorzio è definitivo.”
“È.”
“Quindi, legalmente, la questione è chiusa.”
Un lieve sorriso increspò le labbra di tuo padre. Non era un sorriso rassicurante. Era il tipo di sorriso che i banchieri vedono prima di addormentarsi.
«Il matrimonio è finito», disse. «Le vostre difficoltà sono appena iniziate.»
Aprì un’altra cartella.
All’interno c’era la trascrizione di alcuni messaggi tra Diego e Camila, ottenuti legalmente tramite un’indagine preliminare dopo che il tuo avvocato privato aveva iniziato a preparare il divorzio mesi prima. Diego aveva dato per scontato che, siccome non ti stavi battendo apertamente, non ti stessi preparando in silenzio. I messaggi contenevano abbastanza disprezzo da avvelenare tre sale riunioni. Riferimenti al tentativo di ripulire la sua immagine. Battute sulla tua “estetica da moglie a basso costo”. Piani per far trapelare una storia che ti dipingesse come emotivamente fragile dopo la separazione, in modo che la compassione rimanesse a lui. Una frase particolarmente sgradevole di Camila recitava: “Una volta che ci saremo liberati di questa inutile causa di beneficenza, gli investitori potranno finalmente conoscere la versione migliorata”.
Le labbra di Diego si dischiusero.
Robles chiuse gli occhi.
“Come hai fatto…” iniziò Diego.
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