Alejandro non si è nemmeno preso la briga di rispondere. Uomini come Diego fanno sempre questa domanda quando dovrebbero chiedersi quanto peggio ci aspetta.
Tuo padre gli fece scivolare verso di lui un ultimo foglio.
Si trattava di un avviso di convocazione di una riunione d’emergenza del consiglio di amministrazione da parte dei principali investitori istituzionali di NovaLink. Datato quindici minuti prima. Ordine del giorno: revisione della condotta della dirigenza, valutazione della fattibilità dell’IPO, misure di protezione provvisorie in materia di governance. Sotto, un messaggio del direttore finanziario di Diego: “Bisogna parlare SUBITO. La banca sta rivalutando il finanziamento ponte. Il sottoscrittore è preoccupato.” Perché Mendoza era presente nella stanza???
Diego allungò la mano verso il telefono con le dita tremanti.
C’erano già sedici chiamate perse.
Camila sussurrò: “Diego?”
Per una volta, non la guardò.
Fu allora che comprese la sua posizione nell’ecosistema. Non era salita al potere con le sue sole forze. Si era legata a un aquilone e si era accorta solo in quel momento che il filo stava prendendo fuoco.
Tuo padre si raddrizzò.
«Non sono venuto qui a mendicare. Non sono venuto qui a minacciare in modo teatrale. Sono venuto a vedere che tipo di uomo ha sposato mia figlia, nel caso ci fossero ancora dubbi.» Lanciò un’occhiata al biglietto nero ancora sul tavolo. «Non ce ne sono.»
Hai osservato il volto di Diego mentre l’architettura della sua autostima cominciava a sgretolarsi. Shock. Negazione. Calcolo. Poi rabbia, perché la rabbia è ciò che gli uomini deboli usano quando la realtà li umilia prima che loro possano umiliare lei.
«Mi hai incastrato», disse, guardandoti ora con qualcosa di simile all’odio.
«No», hai detto con calma. «Ti lascio parlare.»
Camila si allontanò dal tavolo come se potesse esplodere da un momento all’altro.
Robles si alzò in piedi, ora visibilmente sudato. “Signor Ramirez, le consiglio vivamente di non dire altro senza prima averci consultato a livello strategico.”
Sarebbe stato un buon consiglio venti minuti prima.
Diego si voltò di scatto verso di lui. “Sapevi chi era?”
Robles esitò per mezzo secondo di troppo.
Quella era una risposta più che sufficiente.
«Sono stato informato molto tardi», balbettò. «In via confidenziale.»
Diego rise, ma la sua risata fu selvaggia. “Incredibile. Lo sapevate tutti tranne me?”
Tuo padre lo corresse con gentilezza. «Non tutti.»
Poi si è rivolto a te.
“Sei pronto?”
Era una domanda così semplice. Non trionfale. Non carica di significato. Solo un padre che chiedeva alla figlia se ne avesse avuto abbastanza di una stanza che aveva cercato di umiliarla. Per un attimo, ti sei rivista come Diego ti aveva vista all’inizio: cardigan, niente gioielli, voce sommessa, scarpe semplici, documenti firmati. Facile da scambiare per impotente. Facile da sottovalutare.
E allora ti sei visto per come eri veramente.
Una donna che aveva amato sinceramente ed era stata tradita, sì. Una donna che aveva sperato troppo a lungo, probabilmente. Ma anche una donna che si era rifiutata di usare la ricchezza come arma finché non fosse stato necessario, che aveva sopportato la condiscendenza pubblica senza battere ciglio, che aveva lasciato che un uomo rivelasse ogni lato marcio del suo carattere prima di uscire da sotto la casa che stava crollando.
«Sì», hai risposto.
Diego si diresse istintivamente verso di te. “Isabella, aspetta.”
Questa era una novità. Non perché ti rivolesse indietro. Perché voleva che la catastrofe si annullasse. Finalmente ti vedeva non più come un oggetto usa e getta, ma come legata alle conseguenze. Nella sua mente, stavi già tornando a essere una leva. Una via d’accesso per un ricorso. Un possibile accordo extragiudiziale. Un’ancora di salvezza in maglia color crema.
Lo guardasti e ti sentisti incredibilmente piccola.
Non rabbia. La rabbia si era esaurita settimane prima. Nemmeno il dolore, perché il dolore richiede di credere che la persona che hai di fronte sia ancora, almeno in parte, quella che un tempo amavi. Quell’illusione era morta a poco a poco. Ciò che rimaneva ora era una chiarezza così nitida da sembrare quasi benevola.
«Dovresti chiamare il consiglio di amministrazione», hai detto. «Il tempo stringe.»
Poi tu e tuo padre siete usciti.
Alle tue spalle, Diego iniziò a parlare tutto d’un fiato. A Robles. A Camila. A chiunque rispondesse. L’ultima cosa che sentisti prima che la porta della sala conferenze si chiudesse fu il tono incrinato della sua voce mentre sgridava qualcuno al telefono in vivavoce, dicendo che c’era stato un malinteso. Uomini come Diego pensano sempre che il crollo possa essere ribattezzato se inizia abbastanza in fretta.
La discesa in ascensore è stata silenziosa.
La pioggia scrosciava sulla facciata di vetro dell’edificio, trasformando la città in strisce d’argento e d’acciaio. Tuo padre ti stava accanto con le mani leggermente giunte davanti a sé, composto come se steste uscendo da un pranzo di lavoro anziché da una demolizione. Non affrettava mai i momenti di emozione. Li rispettava abbastanza da lasciarli arrivare alle loro condizioni.
Nella hall, alla fine chiese: “Come ti senti?”
Ci hai pensato.
«Stanco», hai detto. Poi, dopo una pausa, «Più leggero».
Annuì una volta. “Bene.”
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