Avevo diciassette anni quando mio fratello minore mi cucì un abito da ballo con i jeans della nostra defunta madre, e alla fine di quella sera, tutta la scuola sapeva esattamente che tipo di donna fosse la mia matrigna.
Mio fratello Noah aveva quindici anni. Era sempre stato tranquillo, in un modo che la gente scambia per debolezza, ma sapeva tirare fuori il meglio di sé quando serviva.
Nostra madre è morta quando avevo dodici anni. Papà si è risposato con Carla due anni dopo, e quando è morto di infarto l’anno scorso, la casa è cambiata più velocemente di quanto il dolore potesse placarsi. Carla ha preso in mano tutto in una volta: le bollette, la posta, i conti in banca, le serrature dell’armadietto dei documenti, l’atmosfera di ogni stanza.
La mamma aveva lasciato dei soldi a me e a Noah. Papà li chiamava il nostro “fondo per le cose importanti”. L’università. Le emergenze. Le tappe importanti. Quel genere di momenti per cui i genitori risparmiano perché vogliono che i loro figli si sentano protetti, anche se non saranno lì a vederli.
A quanto pare, Carla aveva una sua personale definizione di “importante”.
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