Mi guardavano mentre appoggiavo la spalla alla slitta e iniziavo a trascinare mia madre e tutti i nostri averi lontano dall’unica casa che avessi mai conosciuto, con la nostra vecchia mucca che ci seguiva fedelmente.
La scalata del Ridgeback Mountain si trasformò in una lotta contro un nemico vivente. Il freddo non era solo temperatura; era un predatore con gli artigli. Mordeva ogni lembo di pelle esposto, bruciava i polmoni a ogni respiro e cercava di prosciugare la vita stessa dalle ossa e dal sangue.
La neve era alta, una polvere secca che non offriva aderenza. Ad ogni passo la montagna sembrava decisa a trascinarmi giù. Sopra di noi il sole era pallido e inutile, un disco opaco nel cielo che offriva luce ma nessun calore. Il paesaggio sembrava la fotografia di un mondo morto.
Il sole iniziò a tramontare troppo in fretta, tingendo l’orizzonte grigio di pallide sfumature arancioni
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